#45

Un homme est mort. Hier. Il est mort. Ce matin, je pleure, parce qu’il est mort et parce que j’ai honte de moi. J’ai honte de ce que j’ai fait, ou plutôt de ce que je n’ai pas fait.
Je me suis dérobé parce que j’ai eu peur.
Je me suis comporté comme un lâche et je vais devoir vivre avec ça pendant le restant de mes jours, mais ça ne tenait qu’à moi.
Je me souviens de sa voix de basse et son superbe accent plein d’intelligence. Un homme digne et droit.
Adieu.